LACAN COTIDIANO Nº 215 – PORTUGUÊS

▪ AUTISMOS ▪

HISTÓRIA DE UM REFLEXO

Yasmine Grasser

Madame Z.:
B., esta é a sua história! Espero que um dia você possa lê-la. Ela
começa em fevereiro de 1983, num dia daquele mês, em que eu esperava a
visita das senhoras X e Y. Depois das apresentações e de explicar as
razões que me levavam a querer cuidar de uma criança deficiente (na
época deficiente motora), a Senhora Y nos fez algumas perguntas sobre
nossa infância, sobre o modo como tínhamos sido educados e sobre nossa
vida atual.

Ela escreveu, em 1988, sobre sua profissão «família acolhedora»:
É difícil? Quando me fazem essa pergunta, eu respondo NÃO e
sinceramente eu acho isso. É uma profissão apaixonante. Tenho a
satisfação de dizer a mim mesma que houve um resultado positivo, mas
quantos sacrifícios. Ela sentia que recebera pouco apoio dos
serviços sociais, talvez por não terem recursos, assim como ela, diante
de uma criança que tinha manifestado uma vontade impressionante de
viver. Desse ponto de vista, nada mudara, me diz ela, mostrando-se
preocupada com o futuro.

Ela estava lendo sobre o autismo e passou a anotar, a partir de 1987, o que lhe inspirava a leitura de A fortaleza vazia. Ela observara que as crianças na escola de Bettelheim circulavam «por toda parte normalmente», ela escreve: eu adotei esse princípio, a fim de que B. pudesse perceber os perigos. Ela
manteve esse princípio, pude constatar, na época, que ela gostava de
acompanhar os progressos de B. Ela recopiara esta frase de Bettelheim: «nunca tocamos no sintoma». A lição é freudiana,  sabia ela  disso? A frase seguinte mostra como ele tirou partido disso : Desde
que B chegou em casa, emitia sons fortes e muitas vezes repetidos,
todos os dias, sem parar, durante vários meses e pouco a pouco esses
sons foram desaparecendo… (devo dizer que às vezes eu o sacudia para fazê-lo calar-se, ele parava e depois recomeçava com mais força)… isso não adiantava nada…. Ele tinha também o hábito de pegar uma colherinha e de esfregar a parte de trás nos lábios…

Ao
escrever em seu caderno, desde o início, os sintomas que tomavam conta
do comportamento de B., assim como sua evolução, eu percebi ao relê-lo,
que a Senhora Z compreendera sozinha, ao
longo dos anos, que esse comportamento desprovido de sentido não tinha
nada a ver com a doença que atingia o corpo da criança. Escrever lhe permitira se defender do insuportável do real fora de sentido do sintoma sobre o qual Freud mostrou que, se ele fala, não desaparece sozinho, resiste, e que temos que aprender o que fazer com ele. A
tentativa da Senhora Z. no que diz respeito a « boas práticas
educativas », para falar como os comportamentalistas, não consistiu em
modificar pela força a criança que lhe confiaram, mas sim em procurar 
reeducá-la enquanto Outro que a  ama, responsável pela vida deste pequeno autista cuja diabete não chegava a se estabilizar. O modo como ela se situava lhe era próprio e tinha feito com que ela reinventasse para B. uma prática freudiana.

O caderno da Senhora Z. me lembra a «tentativa» de Fernand Deligny que apostou em dividir um lugar para se viver na região de Cévennes com crianças autistas. Esse homem se recusava categoricamente a falar sobre as crianças, a objetivá-las, a coisificá-las. Ele fechava suas portas àqueles que insistiam em ver nele somente um especialista francês em autismo, um expert. Mas ele dizia e escrevia para aqueles que ele recebia, que nunca deixaria de lutar contra «as marcas pedagógicas profundas[i]”e contra toda a forma de «instituição terapêutica». F. Deligny e a Senhora Z., tornaram-se involuntariamente sócios virtuais do Outro sanitário e social do autismo.

Deligny pregava «a inovação» contra os saberes instituídos sempre superegóicos;
a Senhora Z. queria que os serviços sociais respeitassem «a criança
deficiente». Essas crianças que não falam e das quais ninguém queria
saber, «Os filhos do silêncio» como
escrevera Deligny, deram a cada um deles, a Deligny e à Senhora Z, uma
idéia sobre o real que faz a humanidade do sujeito que fala. Os dois
tentaram transmitir isso, cada um a seu modo, a seus contemporâneos. Mas
a posição deles permanecia militante. Seria inútil hoje lutar sozinho como F. Deligny contra o saber-que-sabe-e-que-se-impõe-a-todos, ou adotar sozinha contra todos, como a Senhora Z., a posição daquela que não hesita em resistir aos moralistas-de-má-fé porque acredita nisso.

O mundo mudou. Os significantes-mestres que eram causa de seus combates perderam toda a atualidade sob a pressão da globalização.
A verdade que eles guardavam apagou-se. O discurso do mestre não
oferece mais significantes referentes, não garante mais o
profissionalismo das equipes, não preserva mais as práticas nem o
“savoir-faire”. O discurso universitário produz principalmente
especialistas-avaliadores cujos interesses estão mais ligados aos
efeitos mercantilistas da ciência, ele não leva a saber mas a fabricar a
mais-valia. Lacan
foi o primeiro a perceber que o saber mudara de status, descera ao
ranking de sintoma individual e que a verdade que esse saber escondia
era apenas gozo.

A nova ética comporta prescindir do Outro e no lugar, criar um laço social do modo de gozar que veicula seu sintoma[ii]. A experiência da psicanálise permite extrair duas formas de laço social: o comunitarismo que reúne em torno de um significante ou  de um sintoma federativo; a série que se funda no testemunho singular do um por um.
Acontece que o significante autismo encontra-se hoje no cerne dessas
duas formas de laço social. Por um lado, este significante une os
especialistas em educação cujos métodos entusiasmam os pesquisadores;
por outro lado, os sujeitos ditos autistas de alto nível testemunham um a
um para defender sua singularidade. Os primeiros querem o bem do
sujeito a ser educado, os segundos querem existir, com razão, e serem
ouvidos. A psicanálise se interessa por todos porque ela se interessa « pelo sujeito em pleno exercício[iii] »,
pelo saber que ele produz, pelo seu testemunho. Além disso, ela é um
recurso para o «sujeito» – aquele que ousa ainda pensar que ele é «um
sujeito traumatizado» pelos falsos saberes do Outro sanitário e social
que se tornou político-cientista, pelo seu desejo e seu gozo. Eu vou
esclarecer esse ponto clinicamente.

B.,
aos oito anos, era pequeno para a sua idade. Ele era uma criança
barulhenta que só andava na ponta dos pés encostando nas paredes. Ele passava o tempo todo ou olhando a água que escorria numa pia ou olhando a maçaneta de uma porta de alumínio.
Essas duas atividades, diferentes, o excitavam muito. Elas eram
acompanhadas de sons estridentes onde se alternavam séries de sons
modulados e gritos incompreensíveis. A atividade «pia» acontecia na sala
onde ele devia ficar com os outros, a atividade «maçaneta de porta»
acontecia num lugar onde ele ficava sozinho. Perto da pia, B.,
indiferente aos outros, deixava-se atrair e absorver totalmente pelo
barulho da água ressoando nos canos. Perto de um corredor, onde passava
muita gente, B. ficava encostado com um ombro no marco da porta,
encolhido, olhando a maçaneta ou mexendo com ela. Distinguir esses dois
comportamentos foi muito importante. Perto
da pia, o mundo lhe era indiferente. Perto da porta, sua presença
sonora, barulhenta, cansativa, lhe valia muitas vezes algumas palavras
dos que passavam. Nem sempre ele se mostrava insensível a essas
palavras. Foi nesse ponto que eu o encontrei.

Fiquei um certo tempo perto dele. Foi
preciso algum tempo antes que eu percebesse que B. não sonorizava sua
agitação ao mexer com a maçaneta. A operação era mais complexa. Era, na realidade, a passagem de um reflexo de luz na maçaneta que ele mexia que comanda sua excitação e suas séries moduladas. Quando
não aguentava mais, ele gritava, pulava, tampando todos os orifícios do
rosto com seus dez dedos. Nesses momentos, ele podia dar uma olhada em
volta e ver o outro. Eu passei a ficar, cada vez mais, longos períodos
no corredor perto dele. Minha presença insistente e silenciosa acabou por intrigá-lo.  Ele
interrompia às vezes sua agitação sonora para me olhar com o canto dos
olhos e depois recomeçava. Pouco a pouco ele começou a me esperar. Ele
seguiu minhas passagens do olhar. Ele olhava principalmente meus pés.

B. começou a me seguir e sempre morria de rir ao olhar meus pés. Eu acabei me rendendo à evidência. Naquele lugar, bem iluminado pela luz do dia, eu transportava em meus sapatos o «seu» reflexo. Mas eu não tinha para ele mais nenhuma importância. Depois de meus sapatos, foi a vez de meu molho de chaves atrair seu interesse. Uma
dessas chaves me permitiu ter acesso ao jardim dos maiores onde eu ia
com frequência. Passei a ter o hábito de deixar o molho de chaves na
porta de minha sala à sua disposição. 

Não havia uma certeza de que B. pudesse ficar no estabelecimento. As equipes gostam de progressos visíveis e de atribuí-los a elas. Houve o imprevisível. Seguindo os deslocamentos de « seu » reflexo, B. entrou em minha sala e me achou.  Ele não deu meia-volta. Nunca esquecerei a troca de olhares entre ele e eu, franca, direta, interrogadora. Mas
que risco nós dois corremos! Diante dos meus olhos, de repente, B.
tinha ficado completamente mole. Ele estava tendo uma crise de
hipoglicemia. Eu
toquei em sua mão pela primeira vez e lhe falei do carrinho que eu
tinha nas mãos para ele – eu sabia que ele gostava de carrinhos.
Como resposta, o reflexo de um sorriso iluminou por um instante seu
rosto envelhecido. Ele não estava ansioso. Deitou-se no tapete, aceitou
minha ajuda e eu chamei a enfermeira para trazer açúcar.

Eu
sabia que B. corria sempre o risco de entrar em coma hipoglicêmico. Uma
forte emoção podia desencadear nele uma secreção de adrenalina e levar a
um consumo importante de açúcar.  Mas sob
aquele sorriso, havia um sujeito, um sujeito que queria ser representado
junto a um Outro atento, que não tinha medo de seus comas, junto a um
Outro que desejava que ele vivesse.

A partir deste momento, nossos contatos se multiplicaram. B. vinha me ver espontaneamente e eu ia vê-lo quando sabia que ele não estava em alguma atividade. Ele gostava de pintar.
Ninguém mais falava de sua saída do IME. Ele fazia muito menos barulho e
pisava com os pés completamente no chão. O dia a dia de sua diabete não
trazia mais problemas. O ano de 1988 foi crucial,
eu encontrei ecos dele no diário da Senhora Z. quando ela escreveu que
para sua grande surpresa B. não era surdo como lhe haviam dito. Naquele ano, ela o inscreveu em sua cidade numa exposição de pintura e  recebeu um prêmio.

B. pronunciará discretamente nesta ocasião uma palavra, mas permanecerá depois em silêncio. Posteriormente, ele passa a puxar, preso a extremidade de um barbante, que ele arrastava atrás de si, todo o seu mundo : um sapato, uma colherinha de açúcar, uma xícara para o seu iogurte, um carrinho. Ele se sentia

orgulhoso. Quando o deixei, ele não precisava mais do barbante.

[1] Deligny, F., Les enfants et le silence, editora Galilée, Paris, 1980

2 Miller, J.-A, e Laurent, É., L’Autre qui n’existe pas et ses comités d’éthique (1996-97), Curso de    orientação lacaniana, Departamento de Psicanálise, Paris VIII, inédito.

3 Miller, J.-A., “L’enfant et le savoir”, título das próximas jornadas de 2013 do Instituto da criança,               site<www.ecf.org>.